ПАНКРАТОВА Марина Викторовна
Марина Панкратова коренная жительница города Димитровграда. Здесь она родилась (23 июля 1973г.) и выросла, здесь же пришли к ней первые поэтические строки. В 12 лет она написала стихи: "Незабудка", "Тополиная сказка", "Русалка", которые были опубликованы под псевдонимом Стефания. Марина очень целеустремлённая личность. И именно её вера и настойчивость позволили ей, инвалиду с рождения, закончить филологический факультет Ульяновского педагогического университета. В настоящее время Марина Викторовна работает учителем русского языка и литературы и эту профессию считает одной из самых гуманных в мире. Стихи Марины неоднократно публикуются в городских средствах массовой информации. В 2008г стала дипломантом Международного конкурса «Филантроп». Первый сборник стихов "Полёт обузданных планет..." поэтесса посвятила памяти своего деда - участника Великой Отечественной войны Волкова И.П., а также тем, кто дал и по сей день даёт нам возможность творить в мирном пространстве. Летом 2008г. в Ульяновске вышел второй сборник «Вдоль ветра». Ульяновский институт повышения квалификации и переподготовки работников образования заинтересовался дидактическим циклом «Весёлая грамматика» Марины Панкратовой и выпустил его в 2010 году отдельной брошюрой. В настоящее время «ждут своего часа» ещё два завершённых сборника: «Шкатулка» и «По другую сторону беды». Творчество – это не что иное, как, процесс постижения мира и себя в этом мире. Об этом лучше всякой биографии расскажут стихи.
Звуки ночного города
Как приятно ночью слушать город:
Тополя любезничают с ветром,
Холодок его бежит, за ворот
Всё стремясь попасть, прохожим редким.
Парочки влюблённые гуляют,
Где-то, на совсем не чёрном небе,
Огоньком Венера им мигает,
Трепетной одаривая негой.
Поезда бегут, зовя в дорогу
Души, что горят нездешним светом.
Эти звуки сладостны, ей-богу.
Затихает город до рассвета.
Затихает, но не засыпает,
Шёпотом беседуя с тобою.
Опьянев от ночи, открывает
Тайны те, что днём едва ль откроет.
Эти тайны самые простые:
Ветра шелест, разговор влюблённых –
Сделать могут душу окрылённой,
Потому, что в простоте – святыни.
«Никто не забыт, и ничто не забыто»,
Что в лозунге этом для каждого скрыто?
Бесценный кусочек военного хлеба -
Посыпанный свежей полыни побегом,
Мой прадед пропал, а ему было тридцать,
Прабабушке сил не хватило смириться,
Она не смогла в этот ужас поверить –
Всю жизнь прожила, сохранив ему верность.
Тогда защищали израненной кожей
Молдавии небо и Грузии – тоже,
И небо России, и небо Украйны -
Для них оно было родным и бескрайним.
Так что же сегодня под небом Кавказа
Так много десанта, так много Спецназа,
Жить не успевая, совсем молодые –
Зачем погибают мальчишки России?
Мальчишки России за что погибают –
И те, молодые, что их убивают?
И те и другие доподлинно знают:
Не ты, так – тебя, на войне ведь стреляют…
Как некогда парням дрожать от испуга –
Я знаю по взгляду надёжного друга,
Не тратит он сил, чтоб бросаться словами…
И дед не любил… разве только «клочками».
Лишь чаркой вина или водки согретый,
Рассказывал нам иногда он об этом,
Рассказывал скромно, без тени желанья
И то, если вспомнятся однополчане.
Ужель водрузили Победы мы знамя,
Чтоб внуки врагов потешались над нами,
А внуки всех тех, что страну защищали,
Теперь друг на друга стволы поднимали?!
Так что ж в этой фразе для каждого скрыто,
И так ли уж нами «ничто не забыто»?
Героизм
Героизм начинается здесь,
Рядом с нами, с людьми, кто «там» не был,
Кто не знает смертельную спесь,
Кто не чувствовал дымного неба.
Эта память в их душах жива,
Но они её прячут умело, -
Чтоб она, предъявляя права,
В наши души глядеть не посмела.
А в момент, когда грустно тебе,
Тонкой шуткой тебя огорошат,
И подумаешь: «Мир ведь хороший».
И плюёшься вдогонку судьбе.
Не случилось взаимной любви?
Кто-то предал, а кто-то и продал?
Ничего, значит, час твой не пробил,
Значит, малым, пока что, живи.
И одна очумелая мысль
С этой мыслью ведёт перекличку:
Может, впрямь избалованы мы
К тишине каждодневной привычкой?
Отголоски
Чёрно-белые полоски
На висках у тишины;
Всюду слышно отголоски
Необъявленной войны, -
Той, которая промчалась
По судьбе твоих друзей, -
У которой есть начало,
Но конца не видно ей.
Вот идёт себе прохожий,
Груду мыслей теребя,
Улыбается в себя –
Мирный быт его тревожит;
Ведь, хотя после работы
Часто мучает хандра –
Он надеется, что что-то
Будет лучше, чем вчера:
Что с детьми побыть успеет,
Отложив хламиду дел,
В душах искренних посеет
Всё, что утром не успел,
На небесной сковородке
Солнце жарится блином…
И вот тут хлопок короткий
Раздаётся за спиной…
Этот звук быстрее мысли,
Порождающей испуг.
В серой копоти зависло
Всё, что виделось вокруг;
Всё, что будущим казалось –
Этим звуком рассеклось,
Не успелось, не сыгралось,
Не сложилось, не сбылось…
«Живой думает о живом».
Поговорка
Нелюбимая
Простите нас за нашу жизнь:
За то, что так её не любим, -
Она улыбки дарит людям,
Как в храме подают гроши.
А медный грош – есть медный грош –
Всего лишь мелкая монета.
Где потеряешь, где найдёшь,
Никто из нас не знает это;
Но те, чья боль рвала траву
Прочь из земли, от мин дырявой, -
Кто не в кино, а наяву
Мечтал сбежать от пули ржавой,
Все, уцелевшие в бою,
Судьбой воспитанные судьбы,
Давно тот факт простили людям,
Что так не любят жизнь свою.
А те, чей оборвался путь,
Как видно, головы сложили
За то, чтоб всякий в этом мире
Был не доволен чем-нибудь?